И острым длинным гвоздем проткну наушники-шишки, чтобы вместо мусора слышать твой смех. (с) Псих
Семь дней недели,
Семь твоих сообщений,
Как миг пролетели,
Их не вернуть назад.
Моё сердце в клетке,
На нём ставят метки
И продавать хотят.
Душа отдаётся,
В наём сдаётся…
И чужой голос, мне не велят кричать…
Твой голос простужен,
Потом будет хуже,
Но ты мне так нужен
И твой родной взгляд…
Семь твоих сообщений,
Как миг пролетели,
Их не вернуть назад.
Моё сердце в клетке,
На нём ставят метки
И продавать хотят.
Душа отдаётся,
В наём сдаётся…
И чужой голос, мне не велят кричать…
Твой голос простужен,
Потом будет хуже,
Но ты мне так нужен
И твой родной взгляд…