Deleted scenes Ярослав

[Lone_Some]

Старое заброшенное здание пряталось у всех на виду. Почти центр города. Дворы, подворотни, переулки. За красивым фасадом скрывалась уродливая изнанка знакомых улиц. Здесь уже было намного тише. Почти нет машин и прохожих. Фасад дома ещё ничего, а вот за ним... Скрипучая дверь уже висела только на одной петле, я осторожно приоткрыл её, надеясь, что она не отвалится окончательно именно в тот момент, когда я окажусь рядом. Вроде ничего, перекосило ещё сильнее, но держится. Мне не нужна надёжность, я лишь хочу спрятаться от дождя за отсутствием других вариантов. С наступлением осени ночи становятся всё холоднее. Я больше не могу ночевать на улице. Как бы я стойко ни переносил холод, но он всё равно отнимает у меня немало сил. Нужно временное прибежище. Окна заколочены, свет внутрь почти не проникает. Хоть глаз выколи. Продрогшими непослушными пальцами выуживаю из кармана зажигалку и несколько раз безуспешно чиркаю колесиком, прежде чем огонёк разгорается. Бензина маловато. Дерьмово. При слабом освещении могу разглядеть дорогу под ногами. Обломки кирпичей и осыпавшейся штукатурки вперемешку с битыми стёклами хрустят под подошвами. Поднимаю свой факел повыше над головой. Стены исписаны граффити. Впереди из темноты выступают ступеньки лестницы, старые, затертые, местами сколы, местами провалы. Требуется немало внимания, чтобы не оступиться, иначе сломаешь ногу или грохнешься вниз. Ни одна из перспектив меня не радует, но мне всё равно нужно наверх. Вслушиваясь в тишину, медленно поднимаюсь по остаткам ступенек. Второй этаж выглядит не лучше. Стены будто пережили артобстрел, оставивший после себя пробоины. Ветер завывает в тёмных комнатах. Зябко поежившись делаю ещё несколько осторожных шагов. Нарушая покой здешних руин, поднимаю в воздух пыль, от которой в горле зарождается кашель. Натягиваю маску повыше в попытке закрыть нос и рот. Слабо но помогает. Поднимаю голову вверх и вижу, что там есть ещё этаж. Не останавливаясь для осмотра местных достопримечательностей, следую выше. Пальцы скользят по перилам, пыль оставляет белесые следы на перчатках, которые я не спешу стряхнуть. Ещё один этаж. Я понемногу теряю осторожность, в последний момент заметив отсутствие ступенек под ногами. Дальше только прыгать. С этой задачей я справлюсь не без труда. Стертая подошва кроссовок скользит по мусору, покрывающему пол толстым слоем. Пути отступления сужаются. Пожалуй, остановимся здесь. Лестница кончается, дальше только крыша. Главное, чтобы она прикрыла меня от назойливо моросящего дождя. Я уже потерял надежду согреться. Это и не главное.
Я подхожу к окну, стекол почти не осталось, сквозит ветер. Непрозрачная муть мешает обзору, но в то же время скрывает меня от посторонних глаз. Неплохое укрытие. Сойдёт на сегодня. Завтра подыщем другое.
Я наконец немного расслабляюсь, могу позволить себе скинуть промокший капюшон и стянуть с лица маску. Да и то только чтобы достать из кармана пачку. Последняя сигарета. Дерьмово. Да и та отсырела. Снова чиркаю колесиком зажигалки, но пламя мне не поддается. Встряхнув зажигалку, наблюдаю как перетекает оставшийся бенз и рассчитываю, хватит ли его ещё на один запал. Хватает. Сминаю пустую пачку и мне невольно вспоминается песня Цоя. Тот парень был чертовски прав. Когда в кармане есть пачка сигарет, жизнь уже не кажется такой дерьмовой. Жадными затяжками докуриваю до фильтра, отмеряя комнату шагами. Дым быстро расползается по помещению, воняющему сыростью и плесенью. Разбавим табаком. На языке горечь. В животе урчит от голода. Руки невольно сжимаются в кулаки.
Моя жизнь мало чем отличается от ада. С разницей лишь в том что, там тепло, а тут вечный долбаный холод и дождь. Серое небо, серый город, серые прохожие. Серая бессмысленная жизнь.
У меня нет абсолютно ничего. Ничего чем я мог бы дорожить хоть на йоту. Пустые карманы, пустая душа. Всё не так уж плохо. Это означает, что я неуязвим. У меня нельзя ничего отобрать. В этом состоит моя сила.
Я стряхиваю капли дождя с мокрых волос и выдыхаю на замерзшие пальцы, пытаюсь их согреть. Неплохо было бы раздобыть денег хотя бы на сигареты. На еду я уже не надеюсь. Давно забыл её вкус. Забыл ощущение тепла. Забыл каково быть кому-то нужным, кого-то ждать.
Стою у окна битый час как статуя. Чиркаю зажигалкой. На кой чёрт она мне если нет сигарет? Серый город заливает мелкая морось дождя. Я терпеливо жду, потеряв счёт часам, суткам. Я выбрал достаточно удачный наблюдательный пункт. Отсюда виден нужный дом в паре сотен метров. Ожидание всё растягивается. Усталость берет своё и, покинув свой пост, я отхожу от окна, прислоняюсь спиной к стене и сползаю на пол. Мои дырявые не по дизайну джинсы, которые раньше были чёрными, а сейчас выцвели до серого от старости и грязи, уже не страшно испачкать. Складываю руки на коленях и кладу голову сверху. Глаза закрываются от усталости. Веки тяжёлые, будто свинец. Нельзя спать. Рискую замерзнуть, но что куда хуже - пропустить то, что я выжидаю уже не один час. Тогда все мои планы полетят к чертям. Убеждаю себя дать отдых глазам хотя бы на одну долбаную минуту. Даже пытаюсь вести отсчет секундам. Но сбиваюсь. Дыхание замедляется. Не спать. Не спать. Не спать. Напоминаю я себе. Не помогает. Да ещё голод напоминает о себе всё настойчивее.
Встрепенувшись, наконец нахожу силы открыть глаза. Не спать. Нужно сосредоточиться на чем-то. Рассматриваю свою раскрытую ладонь, стянув перчатку. Кожа с трещинами и мозолями. Ничего особенного. Сжимаю и разжимаю кулак несколько раз подряд, чтобы разогнать кровь. Наивно надеюсь тем самым согреть замерзшие пальцы, разгоняя кровообращение в конечностях. Не помогает. Ничего не помогает. Я где-то на грани безысходности, отчаяния. Балансирую на краю. Любая мелочь может выбить почву у меня из-под ног.
Поднимаюсь и снова возвращаюсь к своему посту. Курить хочется не меньше чем жрать. Но пустые карманы напоминают, что мне ни то ни другое не светит. Однако, если я выполню свой заказ, мне неплохо заплатят. Обещанных денег хватило бы, чтоб перекантоваться какое-то время. Может даже найти себе крышу над головой. Наконец-то нормально помыться, купить теплую куртку на зиму и ботинки, которые не промокают. Чем меньше у тебя есть тем меньше требуется для счастья. По сути счастье складывается из таких мелочей, которые обычный человек даже не заметил бы.
И вот оно. Ожидание завершается. Ненавижу ожидание. Но оно занимает львиную долю моей работы.
Серость улицы разбавляет яркое пятно. К дому за которым я столько времени слежу подкатывает красная машина агрессивного спортивного вида. Я ещё не вижу но уже ненавижу её хозяина. По крайней мере за то что у него есть всё то о чем я даже мечтать боюсь. Избалованный сукин сын. Он явно не сам на эту тачку заработал. А если и так то разумеется не честным путём. Невольно сжимаю кулаки. Он не торопится выходить из своего Форда. Я прищурившись наблюдаю за каждым его движением. Но сквозь пыльное окно и стекло его машины, покрытое крапинками дождя, мало чего видно. Скинув с плеча рюкзак наощупь вытаскиваю из него бинокль. Единственная маломальски ценная вещь, которая у меня есть. Через него обзор куда лучше. Да и позволяет мне наблюдать и оставаться незамеченным. Чумовая штука. Две сотни метров осиливает не напрягаясь так будто моя цель прямо во дворе.
Двери машины наконец распахиваются и он появляется перед моим взглядом. Вот она - моя цель. Сам того не замечая задерживаю дыхание. Прямо физически ощущаю как ненависть растекается по венам. Давай, давай. Мне за тебя обещали кучу бабла.
Высокий темноволосый парень обходит машину и открывает пассажирскую дверь, из которой появляется девушка. Она меня мало интересует. Ну обычная блондинистая кукла. Я бы на такую даже не взглянул. Быстро зафиксировав её лицо в памяти на всякий случай снова переключаю внимание на её спутника. Он замирает возле машины, засунув руки в карманы своей не по сезону лёгкой кожаной куртки. Ну да, куда б ему знать что такое холод, когда катается на машине и лишь изредка перебегает от неё до дома. Зависть прожигает меня. У него есть всё, чего у меня нет. Почему, чёрт побери? Чем он это заслужил? И где оступился я? Его все обожают, деньги, машины, девушки, друзья. А я? Ничтожество. Грязь под ногтями у таких как он.
Неважно. Моя цель не зависть. Однако хочется наблюдать его в перекрестье прицела. Для этого мне не нужно узнать его и понять. Меня всё это не должно волновать.
Парень ( на вид он чуть старше меня ) обхватывает свою подружку за талию и провожает её до подъезда, на ходу щелкнув брелком сигнализации. Форд мигает фарами. Парень останавливается возле двери, придерживая её для своей спутницы.
Злость разогревает кровь. Кажется, я немного согрелся. Ещё немного и я получу оплату за свой заказ. Не думал, что это окажется так легко.
И тут он вдруг оборачивается и кажется даже кидает взгляд в мою сторону. Чееерт. Я мгновенно падаю на пол, будто рядом кто-то кинул гранату. Рефлексы работают быстрее мозга. Неужто он мог заметить меня? Быть того не может. Наверное просто обернулся проверить включилась ли сигналка на машине. Наверняка же он ею дорожит больше чем своей подружкой. Иначе на что ещё девчонок кадрить?
Набравшись смелости я осторожно выглядываю из-под подоконника. Парень всё ещё стоит на крыльце и готов поспорить с ухмылкой смотрит в мою сторону. Да быть того не может! Ещё секунда и он скрывается за дверью.
Ну ладно же. Правила игры для всех едины.
Я вытаскиваю из кармана телефон, неглядя набираю последний номер и нажимаю вызов.
-Цель на прицеле. Ожидаю дальнейших приказов, - чеканю я, едва устанавливается соединение. Собеседник несколько мгновений молчит, потом вздыхает. Я даже успеваю задуматься, а не ошибся ли я номером?
-Пока наблюдай. Это и есть твой дальнейший приказ.
Что? Ну уж нет. Я не привык засиживаться в кустах. Я рассчитывал побыстрее закончить с этой целью и перейти к следующему заказу.
-Так не пойдёт. Нужна предоплата, - мне казалось что я потребовал это решительно, но голос меня предал.
-Всё будет. Но чуть позже. Жди и наблюдай. Твоя цель - подобраться к нему поближе и узнать о нем всё что сможешь. До связи. - звонок прерывается раньше, чем я успеваю высказать собеседнику все ласковые слова, которые крутятся у меня в голове в ответ на его указание. Меньше всего мне хочется приближаться к этому избалованному придурку. Дистанция в две сотни метров и перекрестье прицела меня вполне устраивают. Я и отсюда всё о нем знаю.
Отхожу от окна и снова сажусь у стены, запрокинув голову. Приказ поменялся. Значит нужно перекраивать свои планы. И как вы предлагаете мне к нему подбираться? Он же почует меня за километр и не подпустит к себе ближе. Да и вообще, такие как я точно не входят в его круг общения. Потому что я по сути бомж, а он мажор. Я должен найти что-то общее и воспользоваться этим.
В задумчивости щелкаю колесиком неработающей зажигалки. Нужно раздобыть денег, привести себя в приличный вид, чтобы не вызывать подозрений о том, где мне приходится жить. Окидываю взглядом дырявую крышу, через которую виднеются звезды. Тишину нарушают только звуки капающей воды. За шиворот не течёт и хорошо. Расчищаю пол рядом с собой от осколков камня и укладываюсь, поджав колени к груди и обхватив их руками, чтоб хоть немного согреть самого себя. Посплю немного. Не замерзну же я насмерть. Надеюсь, что нет. Хотя я вряд ли пожалел бы об этом. Потому что понятия не имею, для чего я живу. Нет. Не живу. Существую. Такое дерьмо жизнью не назовешь даже в самых поганых фантазиях. Желудок сжимается от боли, не давая сознанию отключиться. Но вскоре я всё равно засыпаю, размышляя о том как попытаться не проявлять свою ненависть к тому пареньку, с которым я ещё даже не знаком. Он мой ровесник, у нас должны быть общие интересы. Машины? Девчонки? Вечеринки? Смешно. Я сжимаю зубы. Зависть - плохое чувство.
Ночь пролетает быстро. Даже не помню, успел ли я подремать.
Приподнимаю голову и пытаюсь сесть. Всё тело затекло, каждая мышца болит. Поднимаюсь на ноги и пытаюсь размять спину и руки-ноги. В очередной раз подхожу к окну. Красная машина всё ещё стоит на месте. Развлекается со своей подружкой наверняка. Курить хочется страшно. Полжизни за сигарету. Какие разные у нас желания. Он устал от своей роскошной жизни. А мне бы хоть крышу над головой и пачку сигарет. - достаточно чтобы почувствовать себя полноценным счастливым человеком.
Предугадывая мои мысли, парень появляется на улице, быстро садится в машину и скрипя покрышками скрывается с места. Всё это занимает буквально пять секунд. Я бы должен проследить, куда он уехал. Щёлкаю колесиком зажигалки, раздумывая куда податься. Не собираюсь искать этого придурка. Лучше попытаюсь проработать свой план.
Возвращаюсь к лестнице. Пора сваливать отсюда. Осколки стекла и камней скрипят и скользят под стертым протектором моей подошвы. Я поскальзываюсь, но удерживаю равновесие. Нога всё равно уходит в сторону. К счастью не подвернул. К черту эти заброшки. Плохая идея ночевать в них. Чертовски плохая.
Спускаюсь по ступенькам. Дальше обвал, приходится прыгать. Дорога обратно кажется намного легче и быстрее. На улице всё ещё темно. Светлеет сейчас поздно. А солнца я уже словно полгода не видел. Только холод и сырость, пробирающие до костей. Прячу руки в карманах старой толстовки, на рукавах дырки. На голову капюшон натянуть поглубже. От дождя всё равно не поможет. Направляюсь к набережной. Останавливаюсь перед бортиком. Несколько минут смотрю на темную гладь воды. Потом снимаю рюкзак, кладу на землю, стягиваю кофту, кидаю рядом, потом джинсы, ботинки. Уже не холодно и не больно. Просто усталость. Глубоко вдыхаю и прыгаю в воду. Водичка даже для меня холодновата. Октябрь как никак. Скоро льдом затянет. Всё тело сводит от холода. Плыву, чтобы согреться, гребу руками, кролем. Немного согревшись останавливаюсь и стираю капли с лица. Смыть грязь хоть немного и плыть дальше. Дышать тяжело, грязная вода попадает в рот, в нос, уши. Чище я так явно не стану. Вода оставляет на коже масляную плёнку, и воняет соответственно: рыбой, бензином и затхлой сыростью. Когда я в очередной раз выныриваю на поверхность, где-то совсем рядом раздается громкий гудок. От неожиданности дергаюсь и разом иду ко дну. Нащупав ногами камни, отталкиваюсь и снова всплываю, откашливаясь от попавшей в рот воды. На вкус отвратительно, горькая с металлическим привкусом. Как раз вовремя - в паре метров от меня обнаруживается катер спасателей. Кто-то кричит в рупор, не могу разобрать слов, от воды залившейся в уши звуки приглушённые. Шарахаюсь в сторону, чтобы не попасть под лопасти мотора. Такие горе-спасатели быстрее пустят на фарш, чем спасут. Загребаю руками воду, волны от катера относят меня дальше к берегу. Рябь на поверхности бликует в свете фонарей. Перевернувшись на спину, перебираю руками, чтобы не уйти на дно.
-Да вылезаю я, вылезаю, - кричу в ответ на просьбу покинуть акваторию. Я так и не разобрал что они там кричали мне в рупор. Несколько мгновений размышляю, двинуться к катеру или к берегу. Но спасатель предупреждает мои действия и подхватив подмышки втаскивает на катер. Вода течёт с меня сплошным потоком. А от холодного ветра на мокрой коже разом пробирает до костей. Но мне на плечи сразу опускается тёплая мягкая ткань. Подняв голову замечаю второго спасателя, укутавшего меня пледом. Похоже им такие кадры как я не в новинку. Чувствую себя жалким.
-Ты что, утопиться вздумал, придурок? - совсем не ласково интересуется тот, кто меня вытащил.
-Нет, - доля секунды на размышления что соврать. Всё равно не поможет. -Просто поскользнулся и упал.
Спасатель готов убить меня одним лишь взглядом. Ну, а кто бы поверил в такой бред? Второй уже докладывает по рации о происшествии. Я слышу одни обрывки фраз. Успеваю уловить только что-то о просьбе прислать наряд полиции. Вот только этого мне и не хватало. Враньем точно не отделаюсь, загребут в отдел до выяснения, пришьют хулиганку. Та ещё радость. Только время зря потеряю на 15 суток в участке. Хотя... Там по крайней мере тепло и кормят. Даже не знаю.
Когда мы подплываем к берегу, там уже ждёт полицейская машина. Попытаться сбежать было бы чертовски глупой затеей.
Спасатели высаживают меня с катера на берег, передают с рук на руки и щедро позволяют забрать свои вещи, всё ещё дожидающиеся меня на набережной ровно там где я их и оставил. Потом под конвоем отправляют в полицейский УАЗик. По дороге до участка я всё больше склоняюсь к мысли попросить сигарету у патрульных. Когда всё-таки решаюсь озвучить свою просьбу, на меня смотрят как на идиота. У нас не курят. Отлично вообще.
Дорога оказалась недолгой. Дольше придётся сидеть в ожидании.

Складываю на коленях руки, пальцы сцеплены в замок. Дежурный заполняет бумаги на меня. Паспорт лежит перед ним на столе. Моё терпение на исходе.
-Зачем эта бюрократия? - интересуюсь я, стараясь быть вежливым. Дерзить будет крайне бессмысленно.
Лейтенант поднимает глаза на меня, и, не удостоив ответом, возвращается к документам. Я понимаю, что ко мне тут относятся не лучше чем к таракану за холодильником, но можно хоть что-то пояснить?
-Слушайте, я знаю административный кодекс. Хулиганку вы мне не пришьете. Я ничего не нарушил. Документы в порядке. Что ещё нужно? - я кладу руки на стол, браслеты на запястях позвякивают. Дежурный напрягается. Я теряю впустую чертову тучу времени. Хотя я наконец и согрелся. На моих плечах всё ещё лежит плед. Волосы почти высохли после купания. Перспектива проторчать тут ещё 15 суток совсем не радует.
-Ты лучше скажи, зачем в реку прыгнул, умник? - дежурный криво усмехается.
Вдох. Спокойно.
-Я поскользнулся.
Он изгибает бровь и продолжает заполнять протокол. Снова заглядывает в паспорт.
-Ярослав Александрович, вы употребляли что-нибудь в последнее время? Алкоголь, наркотики?
Снова складываю руки на коленях. Теперь ещё заставят анализы сдавать. Меня одолевает злость. Я мог бы перевернуть вверх дном участок и сбежать отсюда. Но зачем мне лишние проблемы и внимание?
-Только никотин, - пытаюсь не ёрничать, но не получается. Курить хочется, - К запрещенным не относится.
Лейтенант пытливо смотрит на меня.
-А со зрачками что? По трезвяку нормальный не стал бы в воду сигать зимой.
Вот чёрт. Пытаюсь взглядом найти любую зеркальную поверхность, чтобы убедиться насколько всё плохо.
-Со зрачками всё в порядке. Это от вашей лампочки, которая меня слепит. - терпеливо поясняю я.
-На всякий случай придётся сдать анализы.
-Как скажете. - легко соглашаюсь я.
На столе передо мной вытряхнуто содержимое моих карманов. Зажигалка, фонарик, телефон, бинокль, нож, ещё куча всякого хлама. Ничто из этого, ну кроме ножа, не привлекло внимания дежурного.
И когда ситуация кажется зашла в тупик, всё в миг становится просто хуже некуда.
Дверь у меня за спиной открывается, слышны чьи-то шаги. Я прямо каждым нервным окончанием чувствую, кто это. Даже оборачиваться не нужно. Но какого черта он тут делает?
На заваленный моим барахлом стол ложится папка каких-то бумаг. Я невольно втягиваю голову в плечи и сжимаюсь в попытке стать невидимкой. Но он стоит надо мной и молчит. Приходится набраться храбрости поднять голову и взглянуть на него. О, да. Я не ошибся. Это именно он. Объект моей охоты. Тот за кем я следил ночью. Смотрит на меня сверху вниз. Никогда ещё не ощущал себя таким ничтожеством. На его губах играет наглая ухмылочка. Наши взгляды встречаются и сердце пропускает удар. Так глупо попасться. Зато теперь я могу рассмотреть его вблизи. Тёмные волосы зачесаны назад, только несколько прядок падают на глаза. Кожа смуглая как будто лето он провёл где-то в тёплых странах. Черты лица остро отточены. На фоне этого зелёные глаза кажутся нереально яркими. Начинаю понимать, что девчонки в нём находят. Высокий рост, широкие плечи, спортивная фигура. О чем им ещё мечтать?
Вместо восхищения я чувствую только ненависть.
Он крутит в руках пачку сигарет, постукивает ею по пальцам раскрытой ладони. Я невольно сглатываю слюну. Видимо мой жест слишком заметен. Он изгибает одну бровь и, переведя взгляд на пачку и обратно на меня, улыбается и кладёт на стол передо мной. Я в упор смотрю на неё, потом поднимаю голову. Зачем он это сделал? Как догадался? Меньше всего мне нужна его доброта. Щедрые жесты совсем ему не идут. Я бы скорее подумал, что он избалованный придурок, циничный, грубый, жестокий. Безразличный к окружающим.
-Отпусти пацана. Чего ты его мурыжишь? - обращается он к дежурному. Голос тихий, низкий, бархатистый. Не сочетается со внешностью. Длинные тонкие пальцы ловко подцепляют лежащий на столе бинокль. Он хмыкает и с полуулыбкой смотрит на меня. Крутит в руках, рассматривает и кладет на место. Догадывается обо всем? Снова берет пачку, достаёт одну сигарету и пытается прикурить от моей пустой зажигалки. Чиркает колесиком впустую. Сдавшись, достаёт свою, наконец зажигает сигарету. Обменивает мою зажигалку на свою. Моя уходит в мусорное ведро. Ого. Комната заполняется едким дымом.
Дежурный отрывается от бумаг.
-Акимов, не мешай, иди отсюда. Без тебя решу, что с ним делать.
Парень выдыхает облачко дыма, оценивая меня взглядом. Похоже он что-то задумал.
-За что его? - коротко интересуется он.
-Хулиганка, - не поднимая головы от бумаг отвечает лейтенант. Спасибо, что хоть не рассказал более подробно. Хотя по моему несчастному виду и так всё понятно. Я хлюпаю носом.
-Это не серьёзно. Зачем его тут держать?
Моя цель вдруг меняется в лице. Теперь я вижу его настоящую сущность. Именно то, чего я и ожидал изначально. Серьёзный. Сосредоточенный. Жёсткий взгляд, острый, будто видит меня насквозь. Видит, что я отброс общества. Пустое место. Морщится от отвращения. Поворачивается к дежурному, опираясь о стол, тушит недокуренную сигарету в его чашке кофе. Пытается привлечь внимание? Или выразить своё пренебрежение? Я тихо хихикаю. Лейтенант подскакивает со стула и орёт.
-Акимов, твою мать, ты что творишь?! А ну пошёл вон отсюда!
-С удовольствием, -он нагло ухмыляется и выходит. Я провожаю его взглядом. Чёрт, да! Я бы сам сделал также. А он мне чем-то нравится.
Возмущению дежурного нет предела. Он некоторое время едва слышно чертыхается, но продолжает заполнять бумаги.
Дождавшись когда дверь закроется, я дрожащими пальцами беру со стола пачку и вытаскиваю одну сигарету. Прикуриваю. Никотин в крови как долгожданное облегчение. Как доза наркотика после ломки. Выдыхаю облачко дыма. Дежурный размахивает руками чтобы отогнать едкий запах, кашляет.
-Ярослав Александрович, у нас тут оказывается ориентировка на вас есть, - он достаёт из стопки документов листок и кладет передо мной на стол. Сердце проваливается в пятки. В самый дальний закоулок. Где я успел спалиться?
На бумаге моё фото. Краткое описание, особые приметы. Пропал в марте, ушёл и не вернулся. Вознаграждение за любую информацию. Список телефонов. Я хмыкаю и ласково разглаживаю листок ладонью.
-Вас отец разыскивает, - продолжает дежурный, наблюдая за моей реакцией.
-Он мне не отец, - вздыхаю я.
-Кем бы он ни был. Вас ждут и ищут. Я обязан сообщить.
С горькой усмешкой качаю головой.
-Никто меня не ждёт. Никому я не нужен. Бред.
Все эти розыски ничем не облегчают мою жизнь.
Дежурный сверлит меня взглядом и поджав губы констатирует.
-В любом случае я должен сообщить.
На вознаграждение рассчитывает? Наивный.
-И передать вас отцу.
А вот уж это нет. Увольте.
-То есть вы собираетесь держать меня тут, пока за мной не приедут? - наконец заключаю я. Как же сразу то не догадался.
-Это моя работа. - он поднимается из-за стола, - Минутку подождите. - просит лейтенант и направляется к двери.
-Да уж куда я денусь, - ёрничаю в ответ, поднимая руки над столом и максимально растянув цепь между браслетами.
Довольно странно оставлять меня одного в кабинете. Если уж меня не собираются сажать, то зачем наручники? Если собираются, то где тогда конвой? Вся эта ситуация немало напрягает.
Через пару минут он возвращается. Я не оборачиваюсь на шаги. На стол передо мной он ставит тарелку с парой бутербродов с сыром и стакан с мутной жидкостью похожей на чай осень сомнительного качестве. Надеюсь хотя бы с сахаром. Живот предательски урчит. Вроде бы и сами предложили и соглашаться как-то неприлично. Да к черту моральные устои.
В первую очередь придвигаю к себе стакан, пару мгновений раздумываю как бы его взять в наручниках и не пролить на себя половину. Осушаю за пару глотков и прошу ещё. Лейтенант наливает добавку. В этот раз я нерешительно принимаюсь за еду.
-Этот Акимов, который тут буянил, тоже тут работает? - будто бы невзначай интересуюсь я, пережевывая большой кусок.
-После сегодняшнего, думаю, уже нет, - дежурный качает головой. С трудом сдерживаю смешок.
Собираю информацию по крупицам, по обрывкам фраз, по намёкам и полуулыбкам. Перестраиваю свой план на ходу. Знакомство вышло так себе. Я вообще не собирался с ним знакомиться. А после первой встречи и понятия не имею как восстановить мнение о себе. Проще заставить его забыть меня, стереть память, начать заново.

Стук колёс отмеряет равномерный ритм.
Чух чух. Чух чух.
Мне нравится вслушиваться в ритмы звуков, улавливать рисунок ударных в песнях. В стуке капель дождя по крыше. В сердцебиении.
Ритм ведёт песню, придавая ей ровность, равномерность, отмеряет такты, длину нот. Ударная партия - самая главная в песне. На её ритм уже потом можно наложить любую нужную мелодию, выбрать правильную тональность и набор слов. Без ритма песня ничто.
Сам того не замечая, начинаю выстукивать по коленям ритм, используя стук колёс поезда за основу. Как тиканье метронома, отмеряющее размер такта.
Кажется, я придумал что-то гениальное. Жаль нечем записать. Да к черту. Всё равно не пригодится.
Когда стучать по коленкам надоедает, а пейзаж за окном становится совсем унылым, я растегиваю молнию рюкзака и достаю папку бумаг. Итак. Продолжим с того на чем остановились. Несколько фотоснимков вылетают и падают на грязный пол. Спешу подхватить, пока никто не успел их рассмотреть и опасливо оглядываюсь по сторонам. В вагоне кроме меня всего несколько пассажиров. Закидываю ноги на соседнюю скамейку и раскрываю папку. В наушниках тараторят депрессивные тексты группы Natry. Слишком мрачные слова у них. Слишком меткие. Слишком задевают за струны моей души.
Страница первая. Фио. Дата рождения. Паспортные данные. Это всё я знаю наизусть. Перечень псевдонимов, которыми он пользуется. Список адресов, где он бывает чаще всего. Несколько мест работы. Всё что известно о принадлежащем ему имуществе. В том числе несколько квартир, парочка домов. Гараж на три машины. Номера и марки самих авто. Среди прочего доля в какой-то довольно крупной организации. Акции. Номера счетов и суммы на них на момент запроса выписки.
Я сползаю ниже на жёсткой скамейке, согнувшись в форме буквы зю. Позвоночник за такое точно не скажет спасибо. Но всё лучше чем ночлежка в полицейском участке. Протираю слипающиеся глаза.
Какого черта у этого мажора есть всё, а у меня только дырка в кармане? Мне бы хоть сотую долю того, что есть у него. Вот тогда я бы зажил. Не пришлось бы бомжевать.
В очередной раз перечитываю краткую сводку по своей цели и щелкаю колесиком подаренной им зажигалки. Сердце отчаянно сжимается. Боль. Тоска. Отчего такая боль?
Стоянка поезда две минуты. Едва успеваю десантироваться на пустой перрон, как двери у меня за спиной закрываются и поезд снова набирает ход. Когда он скрывается вдалеке, перешагиваю через рельсы и перехожу на другую сторону дороги. Сначала вдоль железнодорожных путей, потом через лес, потом полем, вдоль дороги и я буду на месте. Всего около часа пути. Поправляю на плечах лямки рюкзака. Поздней осенью все дома уже пустуют. Найду наиболее приемлемый вариант и останусь там на какое-то время. Так я буду ближе к своей цели. Он сейчас должен обитать неподалёку, в соседнем посёлке. На ходу продолжаю читать. Что там у нас дальше? Хобби. Ну с этим всё понятно. Круг общения. Друзья. Официальные девушки. Интересно, почему тут пусто? Дольше одной ночи не задерживаются? Ладно, не моё дело. Вот интересный пункт. Родственники. Тут указан только брат. Странно. Куда делись остальные? Богатенькие родители? И почему брат ездит на жигулях и живёт в автомастерской когда у него имеется такой небедный родственник? Мутная вырисовывается картина.
Ок, едем дальше. Привычки. Вредные. Ого, да таким списком мало кто мог бы похвастаться.
Одного не пойму. Если мой заказчик и без меня знает предостаточно о моей цели, то что требуется от меня? Разве я могу раздобыть что-то большее чем они уже достали?
К слову о начальстве. Надо бы позвонить. Предупреждая мой порыв, телефон издаёт писк. Разблокирую экран и читаю текст смс. Зачисление на счёт. Хм. Этой суммы мне вполне хватит на первое время.

Вот вроде бы прилично выглядящая хибара. Крыша не провалилась, хотя стены перекошены. Главное, что до весны здесь никого не будет. Вламываться в новые дома с богатым убранством и сигнализацией не мой стиль. А вот по старым и заброшенным можно бы и пройтись, там вполне возможно найти что-нибудь интересное. Судя по высокой высохшей сухой траве, сюда вряд ли кто-то полезет кроме меня. Выбиваю дверь с ноги. Со второго пинка замок не выдерживает. В первую очередь щелкаю выключателем, проверяя наличие электричества. Шикарный вариант. Почти что трешка в центре Москвы, есть электричество, старый диван с клопами. Все удобства. Да ещё и на халяву. Подходит. Беру. Чем дальше в пропасть катится моя жизнь, тем чаще я удивляюсь, как мало нужно человеку для счастья. Ведь когда у тебя нет ни гроша за душой, начинаешь ценить каждую мелочь. Почти как приговоренный к смертной казни. И облака сразу кажутся красивыми, небо ярким, солнце светит так приветливо. Вот также и у меня.
Достаю сигарету, прикуриваю. Обдавая помещение едким дымом, расхаживаю по комнатам, осматриваю свои пятизвездочные апартаменты. В углу за шкафом даже обнаруживается старенький обогреватель. Да я сегодня просто сорвал джекпот.
Вытягиваюсь на кровати в полный рост, закинув руки за голову. Наконец-то спина может отдохнуть. Закрываю глаза и почти сразу же проваливаюсь в сон.
Когда я просыпаюсь, за окном уже темно. Значит пора выходить на охоту.
В тысячный раз перебираю свой походный набор. Фонарик, телефон с наушниками, бинокль. Сигареты в кармане. Это самое главное.
Чертова куча километров до ближайшего банкомата, чтобы обналичить свой счёт. Убираю во внутренний карман куртки скромную пачку денег. Натягиваю капюшон на голову, прячась от мелкой мороси.
Добираюсь до более проходного магазина на трассе, пополняю запас сигарет. Плюс немного еды с собой и бутылку воды. Путь предстоит не близкий.
Можно немного срезать дорогу через лес. Ботинки промокли по сырой траве, чавкает грязная каша под ногами. Пробирает ледяной ветер.
Для чего я вообще всё это делаю? Пустота внутри никак не вдохновляет меня на великие свершения.
Примерно пять сотен метров до цели. Я останавливаюсь на холме. Неплохой обзор отсюда. Да и меня вряд ли можно разглядеть в темноте. Остаётся только ждать. Через прицел бинокля наблюдаю знакомую красную машину одиноко стоящую под дождём возле ворот. Неплохой дом. Уж явно получше чем та халупа в которой я ночевал сегодня. Забор только высоковат, метра два с половиной. Не хватает только колючей проволоки под током, собак во дворе и минного поля. Чего он там скрывает? Может похищает молодых девушек и держит их в подвале? А это всё чтобы соседи ничего не видели. Я осматриваю всё что доступно глазу, фиксирую в памяти каждую деталь. Дом из тёмного кирпича, этажа на три или два с половиной. У хозяина со вкусом явно проблемы. Для чего вот эта вычурность? Башенки, резные силуэты наподобие викторианской эпохи, плюс огромные панорамные окна. За окна спасибо кстати, через них прекрасно можно разглядеть что происходит внутри. Стекла правда непрозрачные, зеркальные. В целом на фоне остальных дом сильно выделяется и выглядит дорого. Не понимаю я этого человека. Зачем так сильно выпендриваться и привлекать к себе внимание, если при этом не хочешь никого посвещать в подробности своей жизни? Ведь иначе он жил бы где-то в центре города а не в этой глухомани. Если прячется от кого-то то нужно было ставить четыре деревянные стены наподобие старого сарая, тогда уж точно никто бы тобой не заинтересовался. Может это просто привычка жить на широкую ногу? То ли дело соседний домишко. Деревянный, небольшой, спрятался за деревьями, почти полностью оплетен ветками дикого винограда или какого-то похожего вьюна. Забор - обычный профнастил, как и 80% в округе. Выглядит так будто он заброшен. Интересно было бы туда забраться.
Снова осматриваю готический замок и замечаю что по периметру развешаны камеры видеонаблюдения. Кто бы сомневался. Нет, там колючей проволоки под током точно нет? Определённо она должна там быть. Сигнализация и пульт охраны.
"Сам факт того что ты есть - причина начать войну" - поёт голос в наушниках. Чертовски с ним согласен. Я готов к войне. Оружие на плече. Выступаем на рассвете.
Сажусь на сырую траву. Я уже почти сроднился с сыростью и холодом. Пошуршав в рюкзаке достаю упаковку таблеток, выдавливаю одну на ладонь и кладу в рот под язык. Потом нахожу бутылку пива и, вскрыв её, делаю большой глоток. Алкоголь обжигает горло и опускается в желудок. Морщусь, дожидаясь пока боль пройдёт и делаю ещё один глоток. Спустя половину бутылки сознание начинает мутнеть, а голова кружиться. Наступает приятная пустота в мыслях. Только музыка в наушниках пытается вернуть меня к реальности, но я никак не поспеваю за словами песни Ассаи "счастье". Смысл её где-то рядом, но мой мозг отказывается воспринимать картину целиком. К черту. Бутылка пуста и я жалею, что взял всего одну. Алкоголь плещется в крови, опьяняя сильнее на пустой желудок. Приятная сонливость. Происходящее я вижу будто сквозь мутное грязное стекло. Откинувшись на спину, смотрю в тёмное звездное небо. Вывожу в воздухе пальцами мелодию песни звучащую в наушниках, словно играю на чёрно-белых клавишах. Воображаемое пианино звучит так идеально, как сам бы я никогда не сыграл.

Красная капля падает на идеально белый фаянс раковины. За ней вторая, третья... Кровь стекает словно дождь. Будто у меня много лишней, чтобы так неразумно её тратить. Боюсь поднять голову и взглянуть в зеркало. Открываю воду, смыть всё это безобразие. Вода тоже становится красной, как в фильме ужасов. Сложив руки ковшиком, набираю воды и выливаю всю себе на лицо. Красные подтеки опять только пачкают всё вокруг. Чувствую себя чертовски виноватым в том, что вечно всё порчу, пачкаю, приношу неприятности. Намыливаю руки с завидным усердием параноика с обсессивно-компульсивным расстройством. Смываю и снова намыливаю. Кровь, грязь. Должно же это когда-нибудь кончиться. Я хочу быть нормальным, быть обычным, чистым. Таким же идеальным как соседские дети. Почему я не такой как они? Почему я неправильный? Сломанный? Больной? Мне нужен врач, который смог бы меня починить, исправить, вылечить. Не обращая внимания на дрожь в руках, умываю лицо снова и снова. Кровь всё не кончается. И я подумываю оставить всё как есть. Может тогда я истеку кровью и умру. И тогда весь этот ад кончится.
Приподнимаюсь, упираясь руками в края раковины, и заглядываю в зеркало. Дерьмо. Этого быть не может. На коже нет ни царапины. Рассматриваю, растягиваю кожу, ищу хоть какие-то следы, последствия повреждений. Их нет. Ни шрама. Ничего. Будто их и не было вовсе. Со стоном отшатываюсь от своего отражения, шаг назад и я упираюсь спиной в холодный кафель. Отворачиваюсь от зеркала, уткнувшись лбом в плитку, ощущая её охлаждающую прохладу.
Этого не может быть. Это не может происходить со мной. Почему именно со мной?
Мне было не страшно, когда они избивали меня. Страшно стало, когда я не обнаружил на себе и следа от побоев. Они ведь должны быть? У нормальных людей ведь так происходит? Если тебя ударили в глаз, то непременно будет фингал. Вот так. А у меня - ничего. Это какая-то новая болезнь? Но я ведь здоров. Если я пойду ко врачу, то меня скорее всего пустят на опыты как лабораторную крысу, будут проверять мой предел прочности. Первый раз я думал, что просто недостаточно сильно били, раз не осталось ни царапины. Второй раз сам наблюдал как раны быстро затягиваются. Дальше стал ставить эксперименты. Резал руки и наблюдал, как кровь заливает кожу, стекает сплошным потоком. Наверное от этого умирают. Так почему я - нет?
Дальше больше. Эксперименты начали носить более жестокий характер. Сломанные конечности, ножевые ранения, пули. Я напрашивался на драку с завидным упорством мазохиста. Почти не чувствовал боли. Физически. Но с моральной это так не работало.
Мать плакала. Я слышал как она по ночам пытается сдержать всхлипы и читает молитвы. За меня. Просит дьявола вернуть мою душу. Наивная. Если бы это было возможно. Нужно было раньше об этом думать. Не совершать ошибок. Я - её главная ошибка. И только я сам должен всё исправить.
Я решился и сделал шаг вниз, в пропасть. Дом был не очень высоким. Этажей пять всего. Крыша была скользкой. Падение было быстрым. Наверное другой человек от этого бы не выжил. Вывод: я не человек. Оставалось опытным путём выяснить, кто же я тогда?
Рука была неестественно вывернута, голова разбита, позвоночник переломан. Я сам себе врач и умею ставить такие диагнозы. Мне кажется, я наблюдал со стороны своё тело, лежащее на земле. Лужа крови растекалась вокруг головы наподобие нимба. Я был готов к тому, что не очнусь после этого. Думал, что готов. Мне не было страшно ни стоять на крыше. Ни падать. Страшно было, когда я проснулся и понял, что мне это не приснилось. Когда вокруг собралась толпа зевак, а я поднялся, вправил руку на место и поплелся домой.
Маму хватил инфаркт, когда она увидела меня в дверях, вся одежда разодрана и в крови. Она упала и больше не очнулась. Всё это из-за меня. Её сердце не выдержало. Только я был виноват в том, что сделал с ней.
Моя жизнь напоминала какой-то долбаный фильм ужасов. Я сотню раз должен был умереть, но почему-то этого не происходило.
Потом мальчишки во дворе нашли старую гранату, война тогда только недавно закончилась. Моё тело действовало быстрее чем мозг. Когда железяка в руке у моего друга подозрительно щелкнула, я откинул парнишку в сторону и закрыл собой. Не знаю, сколько осколков вонзилось в мою спину, боль была почти нестерпимой. Куртка напоминала решето, через которое цедили кровь как воду. А потом всё прошло. Я был целехонький. А вот второй приятель - нет. Я забыл что он тоже стоял в зоне поражения. Кинулся закрывать одного друга, не взял в расчёт второго. После этого я по ночам строил план как мне нужно было на самом деле действовать в той ситуации. Каждую ночь я бросался на гранату, накрывая её своим телом. Каждую ночь мой друг оставался жив. А я - занимал его место.
Я пытался утешать себя мыслью, что не в моих силах изменить мир. Что я не супергерой. Что люди всё равно рано или поздно умирают. Мир так устроен. Не я так решил и не мне это менять. Пытался. Но постепенно сходил с ума от происходящего ада. Не знал как жить со своей особенностью. Пробовал помогать людям, пробовал убить себя. Всё казалось бессмысленным.

Я откинул одеяло и поднялся с кровати. Тусклая лампочка всё ещё горела. В слабом свете я мог разглядеть голую спину спящей рядом девушки. Бледная кожа, торчащие лопатки, тёмные волосы разметались по подушке, рассыпались по плечам. Я взял со стола зажигалку, достал сигарету и, включив лампу, чиркнул колесиком. На кончике сигареты в темноте виднелся красный тлеющий уголек. Свет в темноте кажется чём-то волшебным, магией. Облокотился о стол, зажав сигарету между указательным и средним пальцами и продолжил рассматривать спину девушки, изгибы тела, тонкие руки. Она пошевелилась, переворачиваясь на бок. Теперь можно было помимо прочего разглядеть её профиль, маленький аккуратный нос, острый подбородок, тёмные пушистые ресницы. Взгляд скользил ниже. Шея, плечи, грудь, изгибы талии, дальнейшее скрыто одеялом. Ещё одна затяжка, дым в лёгких. Мне хочется поскорее вернуться к ней в постель, обнять, прикоснуться к её горячей коже. И в то же время я знаю что должен одеться и уйти.
Я причиняю всем только неприятности и боль. Я не хочу портить её жизнь своим присутствием.
Почему я всегда думаю только о том как будет лучше для других а не для меня самого? Может, она - это именно то, что я всю жизнь искал?
Прикрыв глаза, прислушиваюсь к внутренним ощущениям, но чувствую только пустоту. Внутри меня пусто, но это нормально и привычно. Зачем обманывать себя? Я не чувствую ничего к ней или к кому-либо другому. Бесчувственное бревно. Мне бы и хотелось, но нет.
Сигарета догорела. Я подхватываю с пола свою кофту и джинсы, медленно одеваюсь, будто чего-то жду. Чуда не происходит и я ухожу в темноту ночи. Никто не остановил меня.

Вся моя жизнь - взаймы. Я живу в долг. У меня нет ничего своего. Даже я сам себе не принадлежу. Всё было бы хорошо, если бы я не умер, когда мне было 14. Если бы меня тогда не вернули к жизни. В то время мне хотелось жить. Сейчас я предпочел бы в тот день сдохнуть.
Теперь отдаю долг за подаренные мне годы жизни. Чужой жизни, украденной. На моей шее поводок, крепко натянут. Нет права на побег. Иначе я давно бы всё бросил. Что будет когда я выплачу весь свой долг? Мне позволят просто умереть? Или сделают снова нормальным обычным человеком? С каждым разом поручения становятся всё более странными, тяжёлыми, жестокими, аморальными. Не знаю, в какой момент я сломаюсь и откажусь подчиняться.

Возвращаюсь к реальности из своих воспоминаний. Утро встречает меня не ласково. Разминаю затекшую шею, наклоняя голову вправо влево. И первым делом тянусь за сигаретами. Каждодневный ритуал. В доме было нестерпимо холодно. Именно от этого я и проснулся. Почему чёрт подери тут нет печки? Она пришлась бы весьма кстати.
Понабрав по округе сухих веток и нашарив в доме даже стопку старых газет, я соорудил из всего этого костёр в старой дырявой бочке. Для розжига пригодилась припрятанная в рюкзаке газовая горелка с баллоном. Когда огонь разгорелся, я протянул к нему замерзшие руки. Живот отчаянно урчал от голода. Скоро последние лучи солнца скроются за деревьями и станет ещё холоднее. Темнеет сейчас чертовски рано.
По всей округе стояла мертвая тишина, поэтому тихий шелест чьих-то шагов я услышал сразу же. Прятаться было бы бессмысленно. Чёрт, я думал во всем посёлке нет никого кроме меня. По спине пробежались мурашки. За забором мелькнул чей-то силуэт в коричневом пальто. Старуха, чёрт бы её побрал. Странно что без косы. Этому я бы не удивился. Холодный воздух застыл в лёгких.
-Сынок, ты что, заблудился? - поинтересовалась она. Я в ответ только пожал плечами. Тогда она улыбнулась полубеззубым ртом и поманила меня за собой, сделав знак рукой. Обомлев, я не смел ослушаться. Подхватил свои скромные вещи и последовал за ней, удостоверившись, что огонь от моего костра утих достаточно, чтобы не устроить пожар, перекинувшись на сухую траву.
Её дом оказался неподалёку от "моего". Странно, что при первом обходе я не заметил свет в окошке. Может, бабулька пряталась не хуже моего?
Старенький, покосившийся домишко почти ушёл под землю. Сколько ж ему лет? Невольно задумался я. Внутренний интерьер был ему под стать. Всё такое же старое, но заботливо начищенное. Белые скатерти, кружевная салфетка на телевизоре. А самое главное - тут была печка и было тепло. Прикрыв за мной дверь, она присела на скамейку возле печки. Похоже даже эта короткая дорога далась ей нелегко. Под ноги сразу юркнула пушистая чёрная кошка. Я наклонился, чтобы почесать её за ушком.
Всё также молча, жестом, старушка предложила присесть. По крайней мере это я так понял её взмах рукой в сторону скамьи возле печки. Дважды предлагать мне не требовалось, я сразу же прижался к тёплой стенке всем телом и конечностями. Жаждал как можно быстрее отогреться. Кошка мгновенно решила воспользоваться моими коленями в качестве своей постели. И уткнувшись лбом в тёплую идеально выбеленную стенку печки, я наконец почувствовал себя как дома. Словно именно тут меня и ждали все эти годы, готовились к моему приходу. Кажется, я даже немного задремал. Очнулся, когда кто-то тронул меня за плечо и вздрогнул от неожиданности. Когда полжизни проводишь в бегах и прятках, начнешь тут вздрагивать от каждого прикосновения. Естественно. Открыв глаза я заметил, как старушка склонилась надо мной. Сонно моргая пытался вспомнить кто она и где я.
-Ужинать будешь? - коротко спросила бабушка.
О, да, она прямо читает мои мысли. Может, она просто моя предсмертная галлюцинация а сам я лежу где-то в подвале, подыхая от обморожения?
Живот заурчал в ответ на её приглашение. Даже отвечать вслух не пришлось.
На столе обнаружилась нехитрая но домашняя и горячая еда. Но едва я приблизился к столу, меня толкнули под локоть. Я удивлённо обернулся.
-Куда! Руки иди мой! Ишь невоспитанный!
Усмехнулся, но последовал указу. Вода в стареньком рукомойнике была ледяной, видимо из колодца. Я ещё и умылся, чтобы освежиться. И вернулся за стол. Пир горой! Обалдеть! Ну, точно моя предсмертная фантазия. Домашней еды я тысячу лет не ел. Именно поэтому набросился как изголодавшийся лев на кусок мяса.
-Как зовут? - допытывалась хозяйка, пока я проглатывал один кусок за другим даже не пережевывая.
-Ярослав, - пытался говорить чётко, но с набитым ртом плохо получалось. Неприлично, знаю.
-А я Надежда Ивановна.
Я едва сдержался, чтоб не усмехнуться. Вот же шутка судьбы. Надежда. И именно в тот момент когда её то мне и не хватало.
-Лет сколько? - продолжала свой допрос хозяйка, подпирая голову рукой и не сводя с меня глаз.
-Двадцать, - ответил я, чуть помедлив, когда прожевал всё что уже успел запихнуть в рот. Не говорить же правду, что я старше неё.
-На внука моего похож. Ему столько же, - глаза у неё заблестели. Я невольно перевёл взгляд на фото в рамке, стоящее в серванте у неё за спиной. Рядом с рамкой покоилась рюмка, накрытая кусочком хлеба, уже превратившимся в сухарик. Нахмурился, даже жевать перестал. То ли у бабушки не всё в порядке с головой и она до сих пор не смирилась, раз говорит о нем в настоящем времени. То ли речь идёт о каком-то другом внуке. Парень на фото действительно чем-то был похож на меня. Светлые русые волосы, добродушная усмешка. Интересно, что же с ним случилось? Повезло ему с бабушкой. У меня вот своей никогда не было. Я её не застал. А хотелось бы. Мысленно я иногда разговаривал с ней, представлял как бы она ко мне относилась, как пекла бы пирожки, как я приходил бы к ней в гости и рассказывал о своих успехах с гордостью, о том чего добился и каким хорошим человеком стал.
Хотя кого я обманываю. Не добился. Не стал.
-Родители твои где? - продолжила расспросы Надежда.
-Нету, - коротко, не вдаваясь в подробности буркнул я, надеясь что меня не заставят о них говорить.
-Сиротка значит?
-Можно и так сказать.
-Али беспризорный?
Я пожал плечами.
-Вроде того.
Она покачала головой.
-Пожалей их. Они о тебе волнуются.
Ой, вот только не надо мне нотации читать. Я насупился, уткнувшись взглядом в порядком опустевшую тарелку.
-Ладно. Твоя жизнь, твои ошибки. - она хлопнула себя по коленкам и поднялась со своего стула.
Я выгреб ложкой остатки еды, отправив её в рот. Ещё б и тарелку облизал да только неприлично как-то. Но, может, если она отвернется...
Надежда Ивановна собрала со стола пустую посуду и медленными шагами направилась к раковине. Я уже приподнял тарелку, когда она не оборачиваясь спросила.
-Добавку может, раз не наелся?
Я кивнул, не сразу сообразив, что она не видела моего жеста и подтвердил вслух.
-Ага.
Вторую порцию я прикончил ещё быстрее чем первую. И наконец ощутил хоть какое-то умиротворение. После еды накатила усталость, потянуло в сон.
-Можно, я останусь? - неуверенно спросил я, теребя в руках кружевную салфетку, пока хозяйка мыла посуду.
Ответа не последовало. Она продолжила оттирать посуду, словно и не слышала меня. Но, закончив, вытерла руки полотенцем и села напротив меня.
-Давай так, - наконец заговорила она, когда мысленно я уже приготовился вернуться в холодную ночь, -Знаю я кто ты такой.
Ого, с этого места можно поподробнее? Потому что я и сам не знаю, кто я такой. Я был готов услышать какое-то откровение, но его не последовало.
-Тот дом, где ты ночевал явно не твой. Я знала его хозяйку. Ты точно не из её семьи. - серьёзно продолжила старушка, -Выходит зимовать тебе негде. А мы люди деловые. Мне нужна мужская помощь по дому. Тебе нужна крыша над головой и еда. Я права?
Изумленно киваю. Боевая бабуля. Проницательная, ведьма, чёрт бы её побрал. Ладно, ладно, чертей не надо. Но вот свечку за её здоровье я бы поставил.
-Ну, что, уговор? Ты помогаешь мне, я помогаю тебе. Всем выгода. - пока я моргаю от удивления, она протягивает мне морщинистую ручонку. Чуть помедлив я её пожимаю. Похоже, позабыли родственники свою бабулю, не помогают ей. Дураки. Была бы у меня такая, я бы её ценил и берёг. От своих мыслей не могу сдержать улыбку.
-Неразговорчивый ты парнишка, Ярослав, - подмечает она и я пожимаю плечами. Просто отвык разговаривать с людьми от одиночества. Слишком редко мои дорожки пересекаются с ними.
-Спать мне правда негде тебя уложить. Но с этим мы что-нибудь придумаем.
-Мне подойдёт любая горизонтальная поверхность, - подал голос я, снова почесывая спинку кошке, которая запрыгнула ко мне на колени. Бабуля заметила её появление.
-Маруське ты тоже приглянулся. Значит, я в тебе не ошиблась, - заключила она и поднялась уйти в свою комнату.
Я обдумывал весь наш разговор и что-то меня напрягало. Чувство вины? Ну, да. Не дело - жить за счёт пенсии чьей-то бабули. Не по мне это.
-Я не задержусь надолго, - попытался оправдаться. Слова застали её в дверях. -Дела наладятся и я сразу же исчезну.
Она замерла, но не обернулась.
-Плохо. Мне нужен молодой помощник. Оставайся хотя бы до лета. Или навещай старуху, когда встанешь на ноги.
Я тяжело вздохнул.
-Предупреждаю, от меня одни неприятности.
Она фыркнула.
-А я ворчливая старуха, и что?
Самокритично, что уж сказать.
Я опустил голову, не найдя что ответить.
-Здоровья совсем не осталось и сил тоже. Никому не нужная стала, - продолжала ворчать она, медленно ковыляя в соседнюю комнату. И я всерьёз задумался, как бы она дожила до утра. Иначе совсем печально будет.
Бормотала что-то ещё, я почти не слушал. А её видимо устраивало моё молчаливое согласие выслушать всё.
Привычным движением потёр шею, поправляя съехавшую цепочку. И как ни странно, это не осталось без внимания старой ведьмы.
-А то что крестик носишь, это молодец. Он тебя спасёт. - продолжила болтовню старушка, указав на меня пальцем. Вот откуда? Откуда она узнала про крестик? Серебряная цепочка с маленьким крестиком было единственным, что осталось у меня от прошлой жизни.
-И чем же это может меня спасти? - не удержавшись, озвучил свои мысли.
-От дьявола оберег. Он к тебе не сможет приблизиться, пока крестик на шее носишь. Он ведь освященный?
Я кивнул, размышляя чем это может помочь от дьявола, если моя душа и так уже продана ему? Сделку не расторгнуть. Хотелось бы побольше расспросить об этом, но глаза закрывались от усталости. Я привалился спиной к тёплой стенке печки и поджав под себя ноги так и уснул сидя.

Утром я чувствовал себя куда бодрее. Чёрт, да за последний месяц я так не высыпался. Плевать, что спина болела хуже прежнего. Размял затекшие мышцы, умылся ледяной водой, позавтракал. Жизнь прекрасна. Пока я выполнял кое-какие поручения своей бабули, вернулся и обнаружил, что мои рваные вещи бережно заштопаны. Вот это забота! Заплатки на дырявых джинсах смотрятся комично. Зато так теплее. В придачу получил тёплый шерстяной шарф. Смущённо поблагодарил и засобирался в город. Получил в нагрузку список продуктов к покупке и денег на них. Смутился ещё больше, заметив что выданная сумма явно превышает стоимость продуктов.

Выполнив все задания вернулся в тёплый дом. Пока тащился обратно с пакетами по сырой траве, призадумался, почему всю жизнь я работаю на кого-то? И когда же начну жить для себя а не по чьей-то указке?
Так прошёл месяц. С бабулей мы образовали удачный симбиоз. Я помогал ей там где у неё не хватало сил, она заботилась обо мне, позволяла отогреться у печки, когда я возвращался под утро. Я даже на какое-то время успел подумать что мы почти стали семьёй. Иногда мне приходила в голову мысль, а что если к ней вдруг приедут родственники и обнаружат меня? Сдадут полицаям? Решат что я запудрил мозги старушке и пользуюсь её наивностью? Ох, нет, эта бабуля ещё сама даст мне фору в сообразительности. Я уверен, что она что-то скрывает, когда ворчит на своих непутевых детей. Потому что при осмотре округи я обнаружил свежие следы колёс на грязи. Дорога была накатана, тут явно частенько кто-то бывал. И следы протектора вели почти к самому дому моей бабули. Иначе я может ещё предположил бы, что тут бывает кто-то кроме нас двоих. Да и разве не странно что она осталась тут одна на всю вымершую деревню? Я пытался заводить разговоры на эту тему, но она лишь отмахивалась.
Я присел, пробуя пальцами свежую грязь, оставленную колесами неизвестной машины. Похоже что легковая. Странно. Не думаю что легковая сюда проехала бы. Да и когда она тут бывает если я её ни разу не застал?
Я пытался устроить засаду, но так и не поймал машину-призрак.
Может моя паранойя напрасна? Никто не гоняется за мной, никто меня не ищет.

Красный форд всё также стоял на своём привычном месте. Я уж было подумал, а не встал ли он на прикол, сломался или просто хозяин про него забыл, сменив на что-то более новое. Тем более что свет в доме никогда не горел. Но вот месяц слежки наконец дал свой результат. Моя цель обнаружила себя. Хотя прежде я думал, что выдал себя, вынудив его залечь на дно.
Телефон в кармане зажужжал, оповещая о новом смс. Я вытащил его и разблокировал. От текста на экране у меня побежали мурашки по спине.
"Пятница. 8 вечера. Дыра. Приходи"
Номер не определился. Что за чертовщина? Кто мог его написать? Так лаконично из моих знакомых никто не изъясняется. Может номером ошиблись? Отвечать было страшно. А что если пока я вёл слежку, кто-то следил за мной в ответ? Стоит ли принять приглашение? И кого я там должен найти в назначенное время? Что если это западня? Иначе и быть не могло. Нет. Я точно не соглашусь на это. Я проигнорирую сообщение, сделав вид что ничего не получал. Чёрт, но любопытство берет верх. Может, автор текста и не враг мне вовсе? Как знать. Терять осторожность нельзя. Тысяча мыслей побывала в моей голове до назначенного срока. Я обыграл все варианты. Проигрышных выходило больше. Но нельзя же всегда быть таким пессимистом.
И я сдался и решил пойти. К черту. Ничего не потеряю. Что мне грозит? Если это и есть ловушка, то что они могут со мной сделать? Я, мать его, бессмертен. Так ведь?

В назначенный день я вскочил раньше обычного, засобирался, умылся, оделся. В дверях меня поймала моя Надежда.
-Куда? - укоризненно уперев руки в бока спросила она, преградив мне пути к бегству.
-В город, - коротко пояснил я, отстранив её.
Она покачала головой. Не понимаю, чем она так недовольна? Нахмурилась обиженно. Я и раньше сбегал не предупреждая. Что в этот раз не так? Я же не её внук, чтоб послушно сидеть дома и слушаться приказов.
-Если нужно что-то сделать, то напиши список, всё выполню когда вернусь, - поспешно пояснил я, затягивая шнурки на ботинках. Она отвернулась, безвольно уронив руки вдоль тела.
-Ты не вернёшься.
Что за ерунда? Ванга моя бабуля что ли?
-Глупости. Вернусь. - закончив возиться со шнурками, пробормотал я, хватая куртку с вешалки. Старушка поймала меня уже в дверях, схватив за рукав
-Погоди, - потребовала она. Я остановился, предполагая очередной список покупок для аптеки или магазина. Но она вернулась из своей комнаты с чем-то более мелким чем лист бумаги с размашистым почерком. Взяла мою руку и вложила что-то мелкое и металлически прохладное в мою ладонь.
-Вот, возьми. Тебе она пригодится.
Я нахмурился, гадая что за вещь мне подсунули. Разжал пальцы, рассматривая маленькую серебряную нательную иконку, повертел в руках, всматриваясь. И что это, чёрт побери, такое? Ладно, без чертей. Нельзя так про иконы.
-И что это?
-Ну ты же не слепой в отличие от меня. Святой это, Ярослав Мудрый! - как дураку пояснила бабуля, словно говорила что-то очевидное. Очевидное для неё одной.
-Тьфу. На кой он мне? - отмахнулся я, пытаясь вернуть иконку. Мудрый - это не про меня. -Крестик есть и достаточно. Я не религиозен, ты же знаешь. - мы иногда по вечерам обсуждали религию, библию и прочее. Видимо, старушка морально готовилась к тому что её ждёт "там".
-Он тебя защитит.
-Да от кого, чёрт подери, меня надо защищать? Я сам кого хочешь...
-Не ругаться в моём доме! - перебила она меня, погрозив пальцем.
-Ай, - отмахнулся я.
-Ты в логово дьявола собрался, я чувствую. Тебе нужна хорошая защита. Ярослав тебя защитит.
Ванга, ну точно.
-Перестань. Никуда я не собрался. Глупости.
-Ты не вернёшься. - сдалась она, поджав губы, и отступила назад.
Да твою ж...
-Ладно, давай сюда своего Ярослава, чтоб он был неладен. Что за приступы паники? Вернусь я! - а если и нет, то значит мне так будет нужно, а не то что со мной что-то случится. Ничего не может случиться со мной. Но не объяснять же ей это.
Перед глазами стоял образ матери, плачущей при виде меня, истекающего кровью. Всё будет хорошо, уверял я её, хотя сам до конца в это не верил.
Под пристальным взглядом бабули я нацепил иконку на ту же цепочку, где уже висел крестик, и спрятал под одежду. Крестик был для меня чем-то слишком личным, чтобы показывать кому-то.
Хмуро окинув взглядом дом, вышел в холод поздней осени.
Мертвенно тихие дома остались позади. Вдоль дороги стояли только голые деревья и звенящая тишина.
На долю секунды я ощутил себя персонажем песни Мельницы "Чужой". Только вместо сердца я обронил душу.
Мерный стук колёс пыталась перекричать музыка в наушниках. Электричка гремела всем своим нутром. Чух чух, чух чух. Может это я отвык от шума, проведя слишком много времени в тишине.
Город тоже показался слишком суматошным, людным, шумным. С непривычки и небо было слишком грязно-серым. Я начал жалеть, что вышел из дома сегодня. Там по крайней мере было тепло.

@темы: Ярослав